Im Wald, im grünen Walde, Da steht ein Försterhaus Da schauet jeden Morgen, So frisch und frei von Sorgen, Des Försters Töchterlein heraus
Lore, Lore, Lore, Lore, Schön sind die Mädchen Von siebzehn, achtzehn Jahr. Lore, Lore, Lore, Lore, Schöne Mädchen gibt es überall; Und kommt der Frühling in das Tal, Grüß mir die Lore noch einmal, Ade, ade, ade
Der Förster und die Tochter, Die schossen beide gut. Der Förster schoß das Hirschlein, Die Tochter traf das Bürschlein Tief in das junge Herz hinein.