Мы дети огромных высоток. Мы дети подъездочных клеток. Здесь убиваясь кайфами все проебали. от Порезанных вен блять. Мы хотели только счастья немного. Но маэстро оказался блаженным. Поколение бухих и убитых. Ты ведь знаешь не дождить нам до лета. Как родился так и помру в этой рашке. Ну кому же нужны эти стихи. Ты была мои воздухом, солнцем. Но сегодня идешь ты с другим. Я зайду в свою комуналку. Я открую бутылку зеленого змея. Мы убитые вспомним так много. Но поймем утекло наше время. Ты прости меня за мои же стихи. Пробухал свои чувства ты же прикинь. Так хотелось быть нужным. Но фортуну посадили на штырь.