Зло часто бывает в цветах, а добро — с кулаками, А вечный скиталец всю жизнь открывает замок, И не знает дорог. Я вырос уже, я оброс пустотой и долгами, Но кто этот я, что сидит и скулит, как щенок?
Тот маленький мальчик, смотри-ка — его лихорадит, И даже когда в ночничке не погашен свет, Он страшно боится чудовищ из под кровати, Он верует в них, но знает, что их нет.
Тут надо проснуться в холодном поту, этой цели Он жизнь посвящает, боря холодок в животе, И всегда, и везде Он взрослую правду легко проверяет на деле, Спустив ногу на пол и не ощущая когтей.
Вот он вырастает, находит под солнцем место, И даже не худшее, может, из прочих мест. Он часто встречает чудовищ во тьме подъезда, Не веруя в них, но зная, что они есть.