Блуждания впотьмах померкшего сознанья, Как будто ищешь нить, но пусто впереди. И шепчешь: "Не возьмешь. Пусть пан или пропал я, Но выберусь на свет, эй, сердце, погоди Стучаться как мешок, наполненный кровавым Десертом странных дней, ведущих по тропе То ль к пропасти до дна, а то ль к Олимпу славы, Нанизывая боль подобно канапе". В кромешной темноте хватают студень пальцы, Текущий сквозь кулак все тот же липкий мрак. Блуждание впотьмах усталого скитальца... Но утешенье в том, что путник не дурак.