Памяти ничто не указ. Я пойду из дома… домой, И качнется высохший вяз, Притворяясь, будто живой. Здесь Мурлыка «брал» сеновал И смотрел на лунный клубок. А над лесом кто-то вязал Черно-золотистый платок. Я пройду тропинкой кривой, Где, вонзаясь в толщу земли, Зеленели вместе с травой Острые коленки мои. Здесь рождался точный ответ На вопрос «Как выглядит рай?»: Бабушка, немного конфет, Речка, мяч и старый сарай. Постою в остывшем раю, Где мечтал в начале пути Прибежать мальчишкой в июнь И мужчиной в август войти. Все впервые было тогда: Первый поцелуй в клеверах, Первое несмелое «да», Первый портвешок у костра. А сегодня, в шапке седой, Под молчанье «взрослых» берез Я пойду из дома… домой, Несмотря на снег и мороз. Там не ждут меня шалаши, И уже не будет ребят, Но вздохнет со мною в глуши Сотканный из дымки закат. Я поглажу тюль колдовской, Поклонюсь небесным портным, Лягу спать, укрывшись пургой, И проснусь опять молодым.