Залезть на крышу. Выть голодным псом. Тугую мякоть неба рвать клыками. Осенний день, зыбучий, как песок, Былое занавесил облаками. Но помню всё — узоры на стене, И жилку на виске, и танец пальцев... Всё те же мы — иных нас просто нет. Иссякли слёзы — значит, улыбайся. Россия. Фестивали. Холода. Агония невысказанных мыслей. Мы не смогли исчезнуть навсегда — Всего лишь, кратковременно зависли. Полёт проходит. Где же ты? Приём! Проходит ночь, и день, и век проходит... Не вешай нос — мы, точно, не умрём. Но только говори — не о погоде. Да, чёртов дождь. Бастует голова. Таблетки жру горстями — чищу совесть. И тонут в междометиях слова, И больше раздражает не попсовость, А сытый гонор братьев по перу, Ругающих инфляцию и пробки... Прости. Ни запятой не уберу. Бушует солнце в каменной коробке. И нужно жить. Работать. Пить вино. Читать стихи — у чёрта на куличках. За пазухой у Бога. Плыть волной — К тебе ли, от тебя... Захочешь — лично Продолжим этот странный разговор. Россия. Холода. Душевный тремор. Гастрольный голод. Выстрелы в упор. А ты — молчи. Пока ещё не время...