Какое небо в сентябре – не видно края – и гри-де-перль, и синий кобальт, и перванш. Я в нём тону – а где-то рядом умирает ещё один осенний день, счастливый, наш.
Не расплескать бы синеву, не ошибиться, не возложить беду на голову скуфьёй!
Счастливый день, осенний день отмолят птицы. А имя непроизносильное твоё прольётся в листья. Мир надолго спеленают дожди и стынь – не пожелаешь и врагу.
…Я не могу, увы, принять того, что знаю. И не принять того, что знаю, не могу.