Красным углем на чёрной подошве, на переплётах зачитанных книг пишем роман – становится тошно от отголосков дешёвых интриг.
Солнечный праздник – застывшая радость, сиял фотографией со стены, нам отличить помешала усталость чувство досады от чувства вины.
Энергия плюс – энергия минус, астральный попутчик открыл мою дверь... Кто виноват, что так получилось – семьсот раз отрежь – один раз отмерь…
От восхищенья до расставанья... Во всех одно тесто – в тебе и во мне. Слишком ничтожное расстояние от гимнов свободе до гимнов войне.
Был позабыт твой Ангел Сомнений, а когда вспомнил – его уже нет. Я заклинаю Творца Песнопений не начинать последний куплет.
Наш Ноев Ковчег утонул к грязной луже, Всемирный Потоп – как три капли в стакан. А кто оказался в ковчеге не нужен, был слишком доверчив, улыбчив и пьян.
Магия слов... Магия звука... Магия чисел... Забытые сны... Мы будем всю жизнь благодарны друг другу за то, что ушли, не нарушив Весны.
Магия мыслей, магия звука, магия песен, что слишком грустны... Написан роман. Отброшена скука. Никто не нарушит ночной тишины.