Меланхолия октябрьского вечера. Я лист бумаги сложенный вчетверо. Косой дождь, я намокаю слева. Сопливая погода мой город съела. Память выдает красивые моменты - Отрывки из французской киноленты, Короткий сюжет сумбурного романа. Софи Марсо мне улыбается с экрана. История любви показана красиво, Но это - Франция, а я живу в России, По улице шагаю, огибая лужи, В кафе поужинать, а в голове француженка. Мы чем – то похожи, ничего странного- Но между нами города и страны, Мои женщины, ее мужчины, Виллы, яхты, белые лимузины,
А я дальше по лужам вперед полквартала. За шиворот капает, этого не хватало! Напротив кафе меня огнями манит, Зайду обязательно, хуже не станет. Свободный столик, квадрат телевизора, Водка и сок, свои плюсы и минусы. И снова Франция и Россия. Футбол. Мы меряемся силами. Представляю Париж, апрель или март, Нашу встречу предсказали карты. Это могло бы сбыться, без дураков, Если бы я был Никита Михалков, Говорил по-французски, жил в Ницце Или в Праге, в общем, за границей. На землю опять вернула милиция. Пьеса окончена. Действующие лица.
Красота - страшная сила В умелых руках. Она меня убила. Спелая ягода из Парижа. Мне нравится то, что я вижу. Я снова смотрю кино интересное. Устал и растворился в кресле. За окном дождь, ночь – 12 часов. Меня греет плед, а не Софи Марсо. Жаль!