Это немногим более, чем несвобода... С этим могут справиться только море и горы, ну, и, может быть, ощущенье потребности в том, чтоб жизнь прожить неспроста.. Как какой-то пророк небольшого народа, или как понедельник, не принявший ссоры – стань поперек себя, улыбкою к вечности, - она твоя глубина, она твоя Высота.. Достань припрятанный, да так душевно, посреди книг, на запыленной полке глоток того, что нигде не разведали бы ни хитрый Иванушка, ни лис-Одиссей... Возьми у взгляда его волшебность, сними запреты с ее заколок, всмотрись еще раз, чтобы долго бредили твои глаза в темноте о ней... А потом порви в конфетти это фото, и истончись до прозрачной дымки, так, чтобы "ктоя" и "гдея" верили в "не здесь", "не с ними" и "не сейчас"... и просочись в дали те, в те широты, где нет боллнок, блядей, блондинок, где не бывает любовь не первой и... там вспомни всю красоту ее глаз... Так ретивый священник просыпается ночью, что б к кресту прикоснуться дрожащей рукой, так молчит одинокий, чтоб другие услышали, так на пульс отзывается Пустота... Так не сгорает в огне старый подстрочник, так собираются ангелы под нашими крышами, так внутри, беззащитно ежится Высота... Это немногим более, чем несвобода.