Почему бутерброд не падает в рот, А падает всегда маслом вниз, Отчего солнце греет, а подойдёшь – жжёт, Это ль чей-то вероломный каприз? Я не знаю, кто выдумал счастливый билет, Но питаться ими мне не с руки, Трудно верить во что-то, чего рядом нет, Ведь идут в никуда дураки.
А я мажу маслом очередной кусок хлеба, Ведь хлеб всему голова И если я дотяну хотя б до обеда, Я скажу тебе, жизнь, в чём ты права.
Я не думаю, что всё так несерьёзно, По крайней мере, как есть, Отчасти трагично, немного курьёзно И это нельзя не учесть. Мы точим ножи и хлеб нарезаем, Который новый день нам несёт, Как только съедим бутерброд, исчезаем – Бутербродный круговорот.
А я мажу маслом очередной кусок хлеба, Ведь хлеб всему голова И если я дотяну хотя б до обеда, Я скажу тебе, жизнь, в чём ты права.