Как иногда всё достаёт, А нервы, скрученные в нить И колбасит, и трясёт, Их нельзя остановить На пути к глухой стене И к обрыву напролом, Светофоры все в огне, Ты мчишь к стене с разбитым лбом.
Не с кем стало поговорить, Каждый бьётся с мельницей своей, Что бы такого, не знаешь, сотворить, Чтоб приблизиться к мечте своей.
Руша стены на пути, Где дорог не видели, Ты с разбегу смог пройти К той своей обители, Где тебя не ждали, но Упрямо ты летел к мечте, Счастье в чём и где оно, Там ли, где ждут, но не те.
Не с кем стало поговорить, Каждый бьётся с мельницей своей, Что бы такого, не знаешь, сотворить, Чтоб приблизиться к мечте своей.