Эта песня про то, чего ещё нет, Чем не заболел ещё белый свет, Не про кулёк конфет и не дым от ракет, Эта песня про то, чего нет. Эту песню поют, хотя её ещё нет, Словно в битом полу воображая паркет, Словно видя что-то лучшее в том, Чего нет, но будет когда-то потом.
Эта песня не про чей-нибудь дом, Не про друзей, что сидят за столом, Эта песня удивила бы всех, кого нет В ней, но и песни вроде как нет. Эта песня всем надоела давно, О ней пишут картины, снимают кино, Все говорят, что она – полный бред, Но как это так, ведь в ней то, чего нет.
В этой песне возможно были слова, Придумала их чья-нибудь голова, Потом сразу забыла и вот он секрет, Песня была или есть о том, чего нет. Но то, чего нет, нигде не сыскать, Приходится то лишь, что есть, рифмовать, Сплетать в венки строк незатейливый бред, Чтоб петь песню о том, чего нет.
Эта песня во мне, а быть может в тебе, Эту песню другой мог видеть во сне, Но пою её я. Почему, в чём секрет? Наверное в том, чего ещё нет. Как понять, чего нет, подобрать бы слова, Я забуду мотив, придумав едва, Пусть автора песни затерян портрет, Ведь и песня о том, чего нет.