повторяю себе каждый вечер: не заржавело, не заржавело. боль стихала и становилась все глуше. тот, кто километрами гнался за красотой тела, никогда не влюблялся в холодную, но дарящую тепло, душу.
неделю небрит, но зато есть слова, есть боль – а значит есть чувства. теперь я понимаю почему ты права, сказав, что любовь выше искусства.
любовь - это ожидание удара в ответ, искусство - гул после выстрелов в пустоту. сегодня ночью искусство сходит на нет - любовь стирает границы поэзии, ее прямоту.
нежный контур твоей души сольется с моим резким, простреленным в дыры. любого города нам будет мало двоим, но слишком много общей квартиры.
слова растворятся в бессмысленной ссоре, слышны останутся только шаги. ты уйдешь, крича уже в коридоре, что во всем виноваты стихи.