не художник я. я- дровосек когда страсть исчезает в руках остаются просто кисти а я не знаю, что с ними делать, в руках остаются кисти, а не топор я этот, ну как его,.. Маяковский! рублю - вырубаю лица из сплетений холста и он с листа (он - Маяковский) слюнявил слово - мял, накапливал сладость, а потом рррраз ... и плевал, как плевалось! а я... ну да, дровосек с кистями, капаю темперой, как потом. и жизнь так и брызжет на каждый портрет живительным соком течет по кистям, нате вам - оживитесь! вот все они, как есть. со всеми Было и Хотелось, Любилось и Страдалось, Жилось (вот прямо здесь) и умиралось... или вот старуха эта,... мужеподобная, а как жила, как пела! громогласно басом! теперь стоит вот на холсте и рдеет калиной красной и зеленой бахромой грубыми стежками сложен холст как пьедестал из камня ей... и я живой (и только так живой) строгаю связи-нити. мастихин, как нож и может (что ж...) когда-нибудь и вы меня так на холсте с собой соедините.