Все тролли умерли. Все блоги выписаны. Ты выспался. Об этом выписался. Я выскочка. В стихи высморкался. Выстрадал всё в них, выпил всё. На столе. Гениальность, она усталая. Новых героев не принимает. Я уста свои открывал, вы глаза, как ставни. Не стал старым. Не стал. Горе мне. А как же так? Вот так. Все ЖЖ мертвые, прогнили. Фотоотчеты новых событий. Музыка - лилия, вечной жизни. Они не мёртвые. Они говорили нам: "Дайте мне!" - Давали. Они говорили: "Пей со мной!" - Пили. Они поджигали. Они тушили. Они живые! Они живые! Все тролли мертвые. Все сказки кончились. Войны - тонкие, фразы - пошлые. О духовности всё да семантике. Орфографии и грамматике. Где закончилось моё прошлое, Там же начнётся, сухо, матерно. Скупо. Бешено. В тихом омуте. Лежит бледное. Чего-то морщится. То и дело крестится. И прощения просит, надежды. У Бога. Реже всё. Глупое. Бестолковое. Бренное. Бессвязное. Где найти столько вяза себе? И сплести колыбель для имени, что потом не запомнится. Они говорили нам: Плитами на надгробье своём. Они завещали нам: Мир светлый. Любой. Главное - чистый. Блок - Боль. Бах - Боль. Больше выстрадай. Больше вынеси. Вынес сор из избы. Сказал сорри - забыл. Вынес двадцатый век. Если нигде не станет чернил. Чего же тогда хотеть?