Границ нет, мы их рисуем в головах, Хочеться летать, но обламывает страх-упасть, Мир полон копий Икара, внутри голос - "Пора!" Истин одна: - рождённый ползать - не может летать. Странный мир, странные в нём люди, Ассортимент вер, от Креста Христа до Будды, Одни верят в тех и тем, что за нал пиздят, Ну их нах, я верю в ИХ, кто был распят. Да, бывало, я и сам порой гадал судьбу, Ну и как? Да ну, всю эту лабуду в пизду! Мир полон зомби,
Нам кажеться ведь чудом то, что чудом не являеться