Мне говорят, что я забыл как пишут И тычут в спину каждый мной забытый стих. И все еще огонь меж строчек жадно ищут Но его нет… огонь чернил давно уже затих… Меня просили написать себе легенду, В которой жил бы только я один. С судьбою, взятою в аренду, Но сам себе, где господин. Легенду с вечно тлеющим мостом, Со снегом, что искал к любви дорогу, И с болью, что была, как в горле ком, И с сердцем прячущем тревогу Я написал… кому здесь легче стало? Кого я этим сильно поразил? Кому же лестной скорби было мало? А вообще забейте… я просто так спросил… Я помню, вам плевать на время, И все равно, что я когда-то погибал. И каждый рвал цветок, с посаженного мною семя, И боль мою так яростно хлебал. А что осталось после пачки выпитых колес? Кого я проклял и кому я дерзко отомстил? Я повышал к себе тем самым только спрос… А кто стихи мои по-настоящему ценил? Вам наплевать, что к каждому сюжету Я раньше примерял свою судьбу. Своим вопросам, удивляясь вашему ответу Когда-то в них вы не услышали мольбу…