Вот и Палыч, блин, задымил. Как подбитый, блин, «мессершмитт». Прихожу к нему, накормил. Он поел, блин, сел и дымит. Вижу — черен, блин, изнутри. Хоть снаружи, блин, конопат. А в глаза его посмотри — Это ж форменный психопат.
А жена ему: блин — беда! Наша жизнь, блин, не удалась! Безработный ты, как Адам, А спокойный — как водолаз! Заневестилась дочь на днях. А жена ушла, блин, к врагу. Говорю ему: - Догоняй! Он смеется блин: - Не могу!
И остался он на бобах — бабах! Да с улыбочкой на губах — бабах! И в дыму своих Фермопил Не повесился, не запил. Взяла гитару, блин, сел - поет! Третьи сутки, блин — тыщи слов! Был он лучшим блин, из орлов! А нынче — форменный идиот!
- Что ж ты, Палыч, блин... »- говорю. «-...Ты спиши слова — я подпою! Если мясо есть — блин, сварю! Если водка есть — блин, налью». Улыбается, блин, блажной... Не устроило, блин, меню... Издевается надо мной Этот форменный парвеню.
Ну, ты. Палыч. блин — ну ты даешь! Ты, похоже, рад куче бед! Вот сидишь, туг, блин, и поешь— У тебя тут, блин, свой Тибет. Ты скажи мне, блин: где болит? То ли мат у нас, то ли пат? Подошел к окну психопат: «-Погляди, какой листопад! Погляди какой: листопад!»