Счастье дурака Инна Ворона Ну и что с того, что всё назло? Повезло, наверно, не иначе. Повезло, конечно, повезло, Что душа скитается и плачет, Что по напрочь выжженому сну Бродят тени - мёртвые, сухие, Что шторма летят через весну, Что на небесах живут глухие.
Ну и что с того, что всё не так? Что сквозняк сочится млечным ядом, Что танцуют танго на костях, Что никто не ищет то, что рядом, Что насквозь - продуто и болит, Как разрез, как свежий шов на коже, Что весёлый доктор Айболит Зашивал, как только он и может.
Ну и что с того, что всё прошло? Что остались шрамы от надежды, Что осталось: грустно и смешно, И душа по центру. Где-то между. Что теперь - срываться? Уходить? А куда? В соседний мир под боком? Где тот мир - поди его найди... Где покой смертельно одинокий...
Ну и что с того? И что? И что... Что под сетью белых тонких линий, Что зарубцевались - и давно, Что с того, что рядом, но не с ними, Что дрожат, выстукивая ритм, Руки по дрожащим же коленкам: \"Ти-ри-там, мы будем ждать и жить, Жить, пока течёт по тонким венкам
Красная горячая река.\" И, пока не замерла рука, Дописать последнюю строку. Что ещё - для счастья - дураку?