Поїзди, чий запах завжди один, Дали мені більше скарбів для пошуків, Ніж усі пісні, Вечори, Ряди Закручених літер в старих зошитах. Вагони дали мені більше мрій, Ніж казки, в які я малим вірив. Сусіди дрімали, Котел горів, А я шукав на небі сузір'я. Обрій рубали дерев зубці, Розгризаючи неба нічного пла́то. Я тримав весь світ у своїй руці, І в цю мить - клянуся - я міг літати За найвищими межами висоти, Там, де видно усе - особливо душі. В очах незнайомців я бачив світи, Що і точка опори не дасть зрушити.
Стукіт коліс, Порожній вагон, І слова, що повнять мене дощерті... Я сказав вокзалам вже стільки всього, Що кожен рядок здається затертим. Заклейми це як романтичну хрінь, Чи спиши на градус. Та це - пізніше. Хай для тебе це ігри (а я - у грі), Але знаєш, ЩО для мене вірші?
Понуре світло дрижить на стелі Навушники вміло ховають звук...
Мої вірші - це сонні сільські оселі, Що махають поїзду вербами рук.
Доріжка на озері в'ється коброю, Дорога у травах - несе вперед...
Мої вірші - це місячний ріг над обрієм, Що плавцем виринає з рядів дерев.
На порожніх станціях пахне трава Вітри заплелись на згарищах днів...
Мої вірші - це нижня моя бокова, Дорожній плейлист І глибока ніч.