Ну от, початок фіналу. Фенріс ковтає сонце. Я мав би купити свічку – натомість купив квиток на перші місця у залі. Прошу, ось ваш бурбон, сер. Тверезим бути не личить, стрічаючи Рагнарьок. Перші рядки епілогу. Меланхолійне аутро. Гарм розрива ланцюг і кличе виттям листопад. На опівнічних дорогах, минаючи варту і ватру, змилений Слейпнір гарцює. Музика – барбітурат. Я чую обличчям вітер від помаху крил Нідхьогга. Останній крик Г’яллархорна – підписом нечітким в свідоцтві загибелі літа. У Мідгарді давні боги приносять дарунки норнам. З-за обрію віє дим. Склянка вже спорожніла. Тануть шматочки льоду. В часі колються тріщини, сіючи зернами жар. Осінь пульсує силами, збурює скелю й воду – з чорного виру річки винурює Нагльфар. По Іггдрассіля кроні – метастази, від низу до верху. Із неба мені у вічі б’є світло нових зірок. Я жестом кличу гарсона, горбатого чорного цверга – тверезим бути не личить, стрічаючи Рагнарьок.