Осінь морем пульсує серед вітрин, випиваючи з неба мряку, не говорячи всує, мовчать вітри, як ляльки із фабричним браком, і, нескорені злу, відголосся рим б’ють обдерті стіни бараків, а затори несуть колони патриціїв у металевих кракенах.
Сіре місто Дагона. Вузькі провулки лиманами простяглися. Де були водогони – тепер пливуть галеаси сміття та листя. Невідомо, кого приведе на звук. Час ховати думки та лиця. Я, як учень Квай-Гона, в Силі живу, що пронизує, ніби глиця.
Осінь морем змиває з асфальту все – свіжий попіл і давню крейду; трохи шторить - втрачаю банальний сенс, наче в проповіді про Фрейда… Темні шори на очі – і хай несе, раз чекаємо дальнього рейду. Дуже скоро навалиться. Ніби Ксеркс. І ушкварить зимовим рейвом.
... Як молюск, я можу дивитись на вас лиш крізь міцно стиснуті стулки.
Я молюсь, але, схоже, мої слова долітають лише до Ктулху.