Ми були, напевно, богами, як згори дивились на місто – а воно стелилося дрібно, на шістнадцять поверхів нижче. Ми були овіяні снами – літні діти з літнього тіста, знаючи лиш добре і рідне, те, що не змете і не знищить… Ми тоді сміятися вміли набагато краще, ніж зараз; на своїм Олімпі стояли і не рахували години… Ми тоді ще вірили в сили, ми тоді самі були – чари. Вулиці були наші зали, символ влади – здерті коліна. Я і досі все пам’ятаю: холод жовтня, фарба в повітрі... Віддалік шипіла «Монтана» й виливала срібло на стіну. Ми були малесенька зграя, головні актори у титрах. Ми були, напевно, братами з однієї білої глини. Ми були малим пантеоном, нас лиш троє, вітер – четвертий. Небо жовтня тихо темніло – й місто зацвіло ліхтарями. Кожен з нас був цар без корони, що не зможе зроду померти. Мали мрії – значить, і крила. Мали небо – значить, і храми.
А коли шипіння скінчилось, рюкзаки зробились важкими. Ми завмерли геть коло краю – вулиці спліталися в жили…
Через люк в під’їзди спустились. На дорогах нашого Риму ми були богами - я знаю... В світі, де богів не лишилось.