Час розкидати каміння і час шукати його у пропасній темряві, Час піднімати стіни і час заганяти туди власних демонів, Час руйнувати себе і далеко за північ косплеїти Раста Коула, Кажучи всім навколо, дослівно, нібито час ‒ це пласке коло.
Щоб глибину секунди виміряти, пий ‒ і це буде твоєю правдою. В нашому нестабільному вимірі збій перемішує всяке прядиво. Доки ми у тілах заточені і надійно закриті печатями, Колесо Часу плете, як хоче, і кожен кінець стає початком.
Наші руки слабкі, та ми ще здатні тримати і тасувати Карти в надії на те, що Миші якось зміняться Імператором. І навіть витягнувши Корону, ніби квиток на рівень вище, Ми зостаємось у рамках законів, і особливо ‒ законів вічності.
Так, як місяць прямує до повні, так, як грім набирає гучність, Коло завжди змикається зовні, взявши у рамки своїх заручників. І Стокгольмський синдром примушує вдихати загрозу на повні легені ‒ Так поступово із заручників ми обертаємось аборигенами.
І, від народження біля розстрільної стінки замерши рядами сірими, Ми незворушні, ніби ялинки в очікуванні новорічної вирубки. Де б ти не виріс, яку не здійняв крону, сокира гостра для кожного; Не покидати кваритиру ‒ це оборона бунтівників та безбожників.
Тож залишається пити, будучи згодним із божевіллям навколо. Кожен, хто довго дивився в очі безодні, якось чув її голос. Ти або вмієш рушити гори жестами, або спиш без кошмарів. Кожен, хто бачив, як Уроборос жер себе, мріє, щоб це було маренням.
Все існування ‒ це спроба втекти від дечого, що нашу долю вершитиме. Наша реальність, немовби тихе містечко, ковтає наївних жителів Кригу роблять родючою добрива ‒ душі невинних, попіл спалених. Час замикає лінійні обриси в Чорний Вігвам для Лори Палмер