Просвистев между проволок нашей холодной отчизны, Рвётся угольный ветер в пустую глазницу окна. Много лет я учился писать свою книгу о жизни, А потом оказалось - она никому не нужна.
Время ищет причины, чтоб сделать мой голос потише, Время рубит струну и кромсает в куски провода. Но покуда есть те, кто простит, кто всё смоет и спишет - Нет причины просить - никого, ни о чём, никогда
Я пробил кулаком толщу времени, снов и реалий, Я бродил по мирам, словно в двери, входя в зеркала, Я искал свою тень - и нашёл на пустынном вокзале, А затем вышло так, что она от меня родила.
Ввечеру заявился наряд из небесной спецслужбы, Но я вычислил их по свечению над головой. А под утро - стучались в окно и просили о дружбе. Я открыл. Там спросили: "Ты как ?" Я ответил: "Живой".
После - солнечный полдень блистал ослепительным сальто И чертовски хотелось узнать, что же будет потом. Но, попав под автобус, я умер на мокром асфальте; Остальные, подумав, продолжили путь за вином.
Вот и ты ждёшь причины, чтоб сделать мой голос потише, Но зима на излёте, и в небе устойчивый плюс. И, покуда есть те, кто простит, кто всё смоет и спишет - Я не верю, не жду, не прошу, и почти не боюсь.