Кто скажет, что панк уже умер, и тело Гниёт, превращаясь в нефть на продажу, Быть может, не видел ты несправедливость, Не видел, что зло никто не накажет. Быть может, ты не был маленькой пешкой, Придавленной жерновом сильной системы, Не чувствовал ненависть к людям в фуражках, Рабам капитала и хищным гиенам.
Быть может, ты не был задушен процессом, Разбившись об стены, не думал в бессилье Взорвать этот мир, чтобы выстроить новый, Всё что угодно, только не с ними.
Что скажешь, судья, когда храмы Фемиды Сломает к херам здоровенный бульдозер? Подавятся пончиком копы в машине - О, Боже, их пули тебе не угроза. Пускай разлетаются в клочья витрины Банков, судов, - теперь ты сильнее, Теперь очень сложно сказать: по закону Он прав потому, что карманы полнее. Оставшись один против всех этих гадов, Он не смирился, злость копится годы. Ты скажешь, он просто был псих и придурок. Мне жаль, что смерть - цена за свободу.