во снах потопы, на яву конторы сонные, распад нейронов, убегу, патроны собраны
я небесами околдован, словно бы под колонной, и все попытки гона - вон, сломаный Аль Капоне мне нет резона быть мелкой сошкой Абаддона и поддоны с порохом ушли под воду, мелко тонут мне мелом контур тела расчертили на асфальте, демоны полубелым взором, как чертилы на насвае Пратчет, Киплинг, Вальтер, Байрон планчик, тины, пальмы, сваи, камера в мозг, и за промашки в этом мире платят сами в мире правит ложь и зависть, ненависть ко всем и люди, словно дождь из лавы - это искры стен, тех, что окружают твоё Я. и ты ломаешь сам это тебе нужны таблетки, но бинты мотаешь за бэтл мне холодно при тридцати по цельсию, под взглядами, я сам такой, и не закончить цель сию, запятнаным за пятнами из ваших глаз текут плюсы протонов, эти строки только стоны, а бит - пульс Абаддона