Я поджигаю галстук, офисным ублюдкам сдохнуть. Вставая в 6 утра, я должен нюхать ваше кофе. И получать гроши на жизнь, можешь копить на домик, Можешь заткнуть свое е*ло похабный мерзкий г*мик. Я буду твердым до конца календарей и чисел С каждым из людей я разопью флакон болезней, мыслей, Цените каждый день, последний вдох не пишет писем, Не приглашает нас на бис исполнить нашу песню. Враги останутся молчать, с*ки скачают п*рно, А я отправлюсь отмечать ведь музыке не больно. Через заборы новых групп толпы бездарных MC, Я убиваю литр, заводя курок на выстрел. Вел паруса, судьба, но я солдат как в стойке малый. Люди несут свою попсу и прячут по карманам, А я залезу в старый двор, дождь размывает глину. Я вижу новые страницы для моей любви.
Как я собрал ее как пазл, поместил под сердцем, Что она рвется жечь эфир, услышав килогерцы. Мне остается только брать слова из ProstoStory, И умолять себя собрать то, что лежит залою. Я закрывал за нами дверь, авто исчезнет в полночь, Покрыв дороги, люки дней, вирусы встанет в обруч. Чем больше я мечтаю жить, тем ближе запах смерти, Я сам себя каждой строкой насаживал на вертель. Я углублял себя на срыв годы желтевших листьев. Я вырезал свой личный фильм, но это лишь надежды Избитых рук, закрытых комнат невербальных психов, Мне стало проще засыпать под звуки своих криков. С моей башки ползет змея, с теми не вою волком. Я закрывал за нами дверь, мне становилось плохо. В эмбриональной позе я, в эмбриональной ты, Перевернулся к верху мир и больше не подходит логин.
Я собираю в руки уголь облетевших листьев, Вдыхая носом новый день пока живем мы вместе. Я лишь мечтаю, что мой рэп станет моим спасеньем, Противоречье мистер Бомж хочет иметь бестселлер. Хочу иметь весь этот мир, гребаный синий атлас. Время не терпит, так что я хочу писать свой эпос. Я для моей семьи хочу быть не психичным сыном. Б*ять, я такой же как и вы, просто иду сквозь стены. Как будто завтра не наступит, по шагам жгу нервы, Не эпизодом ваших ран я тут решил стать первым. Я хочу выбраться из грязи облинявших шмоток, Из сраной задницы дерьма где вечно ищут денег. Где жизнь не праздничный концерт с видом из мокрых окон, Как бесконечный суперсет летят в глаза газеты. Ты прячешь кулаки в карманы и ныряешь в арки, Кто-то корабль топит вниз, кто-то плывет на лодке.
По вашим слухам он больной, по вашим слухам псих. По вашим головам ползет язык с его альбомов. По вашим слухам он больной, по вашим слухам псих, Но сотни звуков запищат, когда открою рот.
Не разноплановый МС, но разобрался в вашей цепи ДНК, Сложил в пакет и быстро разморозил. Я выбрал делать звук, листать страницы ProstoStory. Я Копюшон Ноу Мо, сделай меня своей звездою.