олегу - полторы штуки, доктору сотню кому там еще, черт, уже даже не помню джиму - 150 карначику - 100, брищуку - полтинник, считаю в уме, когда стою в очередях метро и поликлиник если бы вы знали, ох, если бы знали, как вы меня заебали как меня дастало, ехать в метро, как меня дастало \"вы выходите на следующей?\", и руку на плечо, в другой раз дам в ебало, в это время, как Зоберн, мой большечленный друг подписывает книги в Голландии - я курю бамбук, все потому что у него большой нос, большая шняга и вообще он похож на еврея, у него нет стиля, я писатель, а он литературный фраер вообще просто зол, что он так и не отнес мой рассказ в эскваер и меня не будет в декабрьском номере, и я не получу 8 тысяч рублей и он похож на еврея издатели, господа издатели, издайте меня поскорее, издатели мои стихи и рассказы хотя бы в мягком формате а то я в конец охуею, издатели, это не дело, еще пару лет, и привет Зоберн подписал уже сорок книг в Голландии, а я намазанный мазью от чесотки, уговариваю бомжа встать с тротуара найти место потеплее, в этот момент смешиваются два перегара и где-то на высоте взрываются звезды, не заходите ко мне в гости с пивом, иначе мне не написать этого безумного романа, чтоб человечество покончило с собой, не выдержав моего совершенства хотя мне и этого будет мало
енотов
еще раз прослушаю эту грустную песню про видеокассету и в лучшем случае заснуть в эту ночь не смогу, а в худшем – свихнусь напрочь срочно надо выпить, только не одному. а этой девочки снова нет дома. издатели, господа, издатели, издайте меня уже к чертовой матери. хоть я никогда и не мнил себя писателем, я написал десять страниц повести. и если у вас есть хоть сколько-нибудь совести, издайте меня наконец-то кроме того, в детстве я писал рассказы про какого-то гномика. он пудами ел соль. это тоже можно напечатать отдельным томиком. издатели, господа издатели, все ж мы люди, прекратите эти издевательства. ведь я слишком молод и красив чтобы работать руками. я ходил на кастинг дома 2, но меня не взяли. и на фабрику звезд я вряд ли пройду издайте меня, а то гореть вам в аду. мне ведь надо водить девочку в пиццерию на что-то катать ее на луноходах. господа, издатели, господа издатели. вы ведь не знаете, что ее зовут Надей. мой рост метр восемьдесят, русые волосы, глаза голубые как кратеры какой-то голубой планеты, мой меч длинный красивый, сияют латы я остроумен, я как и все люблю Маркеса, Радиохэд и Джармуша и Веласкеса тоже полюблю если вам, будет угодно, ведь вы же художница Надя но если господа издатели не напечатают десять страниц моего бреда я, Надя, не свожу вас в пиццерию, не покатаю на луноходе, не посвящу вам стихотворение Фета и вообще я свихнусь, если еще раз послушаю эту песню про видеокассету