В склянке тёмного стекла из под выпитого пива Роза красная цвела гордо и неторопливо. Исторический роман сочинял я понемногу, Пробираясь, как в туман, от пролога к эпилогу.
Каждый пишет, как он слышит, Каждый слышит, как он дышит. Как он дышит, так и пишет, Не стараясь угодить. Так природа захотела. Почему - не наше дело, Для чего, не нам судить.
Были дали голубы, было вымысла в избытке, И из собственной судьбы я выдёргивал по нитке. В путь героя снаряжал, наводил о прошлом справки И поручиком в отставке сам себя воображал.
Каждый пишет, как он слышит, Каждый слышит, как он дышит. Как он дышит, так и пишет, Не стараясь угодить. Так природа захотела. Почему - не наше дело, Для чего, не нам судить.
Вымысел не есть обман, замысел - ещё не точка. Дайте ж дописать роман до последнего листочка. И пока ещё жива роза красная в бутылке, Дайте выкрикнуть слова, что давно лежат в копилке.
Каждый пишет, как он слышит, Каждый слышит, как он дышит. Как он дышит, так и пишет, Не стараясь угодить. Так природа захотела. Почему - не наше дело, Для чего, не нам судить.