Устали бедам счет вести колокола – по всей земле метет свинцовая метла. А пуля, что летит, зазря, увы, жужжит: ты думал, враг убит, а оказалось, жив.
Гражданская война гуляет по стране. Страна – на всех одна, нам слишком тесно в ней. А пуля, что летит, могла б лететь верней: ты думал, враг убит, а оказалось, нет.
Гражданская война гуляет по Руси, но кончится она, когда не хватит сил. А пуля, что летит, свернет, не углядишь: ты думал, враг убит, а оказалось, шиш.
Срубцуется потом на обществе разлом, и бард споет про то, какое было зло… А пуля, что летит, к тебе вернется в тыл: ты думал, враг убит, а оказалось, ты.
Но день идет за днем, пускай нас проклянут, мы завтра вновь начнем гражданскую войну. И пуле, что летит, вдогон пошлем еще. И будет враг убит, И мы откроем счет.