Клен ты мой опавший, клен заледенелый, Что стоишь, нагнувшись, под метелью белой, Или что увидел, или что услышал, Словно за деревню погулять ты вышел.
И как пьяный сторож, выйдя на дорогу, Утонул в сугробе, приморозил ногу. Ах, и сам я нынче что-то стал нестойкий, Не дойду до дома с дружеской попойки,
Там вон встретил вербу, там сосну приметил, Распевал им песни под метель о лете. Сам себе казался я таким же кленом, Только не опавшим, а вовсю зеленым. И утратив скромность, одуревши в доску, Как жену чужую обнимал березку.