я бы забыла в этой жизни многое, Но, увы, чернила не стереть в дневнике, Что либо менять - это сейчас слишком долго, Проще выписывать мысли не всерьез по строке.
Я переписала бы большую часть, Своей биографии, что возможно, снова неверно, Не выплясывала бы на ваших нервах страсть, Исчезла бы в один день, непременно.
Окутала бы все темной тайной, Холодной, мокрой, как наша зима, Которая бы вам казалась неимоверно сакральной, но которую вам не узнать никогда.
Огнем играть - на руках остаются ожоги, Но горит он настолько красиво, И он не настолько зол, как вы жестоки, Что с идеальной улыбкой, отчего то, крысиной.
Отчего то, с пустыми глазами, И что намного страшнее - с гнилою душой, Я не считаю вас уже даже врагами, проведя параллели обожженной рукой...
Когда то я к вам протянула ладони, Я была в то время слишком добра, С тех пор на глазах слезы от боли, Не знала, что можно спалить кожу дотла...
Те ожоги теперь на долгую память, Нелюди, что мне "руку пожали" тогда, И сейчас блядствуют в чьих то объятьях, А мне изредка являются в кошмарных снах.