И вот я пишу эти строчки,пишу,наверное,душой. Нет, никак не мозгом, разумом, руками Душа пишет за меня, а я озвучиваю, да, таково мое призвание, несовладание с самой собой. В темной ночи с белым вином... Хочется думать об одном. Как к тебе я стремлюсь сквозь снега, ветра, дожди, но, послушай, себе то не лги. Эта едкая боль, в совокупности с жаждой открытий новых миров в себе, желательно без кровопролитий, конечно, но тут уж не предугадать. В каких-то моментах называешь себя скользкой змеей, уворачиваешься от мыслей и тщательно, бережно перебираешь свои архивы, быть может там осталась какая-то уловка для продолжительной дискуссии с самой собой. А с кем говорить? Ты где-то там, вблизи и далеко, через экватор, как мне кажется. навязываю Кидаю гранату в свой разум, оказывается бракованная, в который раз убеждаюсь в фальшивости, но что ж поделать, смириться и жить? Нет, ты же сильная, ты же можешь делать красиво. Ты же можешь думать, открыть в себе горы и море, океаны, поля, соборы, полные радостей жизни и слез раздумий... Какой-то бред получается в сумме. Интересно, а что было бы, если б все наши мысли, ночные, желательно, посылались бы в космос, как на конвеере, и назвали бы мы его, так эпично "Конвеер мыслей". а что, неплохая идея. ну так я не об этом, я все о насущном, о трепетном. о тебе ненужном, забытом, развеяном... Да и смысл. Много мыслей, мало желания. так и сидим, немыслимо просто подумать о нашем с тобой совладании... давай лучше о непонимании...