здесь пахнет соля'рой, свет как игра фальшивый жженный кирпич по стенам и писк мышиный слушаешь, кажется быть не может что с каждым днем ты совсем не моложе а еще дурно сложен и практически невозможен
все перемолото, что вызывало улыбку и по осколкам шагать скорее не больно, а зыбко все по другому, но это по прежнему пытка.
красивые сны не снятся уж лет как пятнадцать тебя не боятся, а ты боишься смеяться и все хорошее что в общем-то редко бывает со огромной скоростью убывает
ты выслушан, высмотрен и недолюблен подарен сети как дополнение к будням ты не нравишься людям, но об этом давай не будем?..
за что тебя убивали за то ты и выжил но даже никто посмотреть на тебя не вышел и не нашлось того кто окончательно выжал...
все катится вниз стервенелым комом невидимо и неслышимо родным, друзьям, знакомым... а ты в центре цепями к нему прикован
и к черту признания, в ад признательность это тест на внимательность но твоя любознательность испарилась. ее нет. ничего не хочется. только в постели ворочаться до утра изнывая от одиночества
мне твердят: знаешь все перемелится. но мне не вериться что это действительно когда-нибудь кончится. ничего не изменится...