Вот так кончаются стихи, Когда промозглым мокрым утром По радио проклятый хит. На воротник потёртой куртки Или привычное пальто, Костюм хороший, в стиле классик, И разговоры все о том, Про пересчеты денег в кассе. А дальше - пьяный хоровод Философов поставит к стенке. Затвор. Щелчок. Команда. Год. Еще один пройдет, оттенки Затрутся, смоются следы И убегут вперед ручьями. А вместе с ними память, стыд. Все то, что судорожно правил Уйдет, замкнется новый круг И побежит в обратной схеме: Карьера, дети, институт, Извечная нехватка денег. Изобрети велосипед И с целью перепутай смысл. И ничего такого нет В иллюзии проклятых чисел Старей, обматывай года Вокруг победы и страданий. Стихи - такая ерунда Под тенью прозаичных знаний.