С похмелья сонно хлопая глазами, зевая, молча борешься с икотой, со стаканом, словно с образами, готовишься к последнему полёту. Унылая дорога на конвейер подгонит отстающего сиреной. Тебе всё время не хватает денег, солдат трудовой армии Вселенной. В окно стучится ледяной ноябрь, тебе так неохота на работу, сопротивляться сил почти что нету, машина набирает обороты.
Манящей мясорубкой мегаполис спокойно поглощал людские массы. Домой с работы, с полюса на полюс - убогая протоптанная трасса. Ты крутишься, подобно акробату, в скоплении машин и организмов, заткнувши рот подачкою зарплаты, зажат в тисках стального механизма. Шаг влево абсолютно невозможен, шаг вправо - и резьбы два поворота, словно винтик, тупо безнадёжен, машина набирает обороты.
Проценты, деньги, вклады и налоги, всё кончено, завершены подсчёты, подведены последние итоги, машина не сбавляет обороты. Жизнь пролетает быстро, как комета, ты подохнешь в приступе блевоты, но социум плевать хотел на это, машина не сбавляет обороты.