І. Ти казав їх любити, Господи, - це червоне світло, що б’є крізь повіки, цю юрбу босхівських пик, що шпурляють у Тебе каміння, вивергаючи з дна пересохлих на жужіль душ найчорніші під небом прокльони: «Роз-пни! Роз-пни!» - рветься рев із пітьми горлянок, гоготить, як в метро, по підземнім тунелю віків (стук “вагонзаків” по стиках рейок!) – і відлунює з другого боку: «Зі∂ - хайль! Зі∂ - хайль!». Засклені очі, викинуті руки, стиснуті кулаки. Се люди Твоя, Господи. Бачиш: вони не змінились: амфітеатри Колізеїв, стокмовиська бестіаріїв, дух горілого людського м’яса на площах Мадріда – це вони несуть оберемки хмизу на автодафе, всапують хтивими ніздрями хруст єретицьких кісток (кат опускає червоний каптур на обличчя, слідчий спрямовує в вічі сліпучий прожектор лампи, центуріон поправляє бляху на ремені…).
А це - мій народ, Господи: видибає із “вагонзаків”, похитуючись на нетвердих ногах, валиться долі, упившись першим ковтком свободи, тремтячи підводиться, збивається в купи, мутним зором обводить довкілля в пошуках пастуха – інквізитора, кесаря, центуріона, - того, хто скаже: «Прийдіть, вклоніться мені – і визволитесь oд себе!», - і вже наливаються, тверднуть м’язи, випружуються руки, намацуючи каміння, і засклівають очі, і радо гупає кров, виносячи клекотом з тьми набряклих горлянок той самий, правічний ритм двотисячлітнього крику…
Се люди Твоя, Господи. Пошли їм іще раз Сина свого. Приходь, Господи: вони готові.