Как будто Природа ответила: - Здравствуй! – И в сердце очнулся флейтист. А я не снимаю старую маску, Прячусь за авторский лист. Чужими руками незнамо хватаю Неведомо что задарма. Рассудок, естественно, в центре, но с краю Оккультная бахрома. Бывало мне голодно, сыто и пьяно, Бывал неприветлив и хмур. Жил, как Флобер под крылом Мопассана, творчеством братьев Гонкур. Знакомые с грустью разводят руками, Не в силах предостеречь. Только любимая Муза губами Касается моих зябнущих плеч. Только тогда я точно на месте. Надеясь продлить этот миг, Негромко пою свои странные песни, Уверенно глядя в тупик. - И что же? Торгашество от искусства? - Агония, млечный путь. А та, что хранила нежные чувства, напишет: Спасибо. Забудь.