Затоскует моя душа, я живу сейчас не спеша, А ведь юность была хороша, жаль прожженная. Понял я жизнь и эту, и ту, воевали за пустоту И кричат нам теперь за версту – Прокаженные!
По психушкам и лагерям сколько нас? Пусть напишуть когда-нибудь правду, только без прикрас. Кто поймет кроме нас самих наших душ излом? Мы чужие среди своих. Афганский синдром.
Мы живем словно на стекле, кто-то счастье нашел в петле, Ну а кто-то шагнул к земле с крыши дома. Кому камеры и продол, Врач и "галоперидол", А кому автоматный ствол ставит зона.
По психушкам и лагерям сколько нас? Пусть напишуть когда-нибудь правду, только без прикрас. Кто поймет кроме нас самих наших душ излом? Мы чужие среди своих. Афганский синдром.
Обладатели дач и «Волг» гнали нас на какой-то долг И частенько был финишем морг, злая вечность. От бессилия не стони – ведь герои не мы, а они. На минуту зажги огни, человечность.
По психушкам и лагерям сколько нас? Пусть напишуть когда-нибудь правду, только без прикрас. Кто поймет кроме нас самих наших душ излом? Мы чужие среди своих. Афганский синдром.
По психушкам и лагерям сколько нас? Пусть напишуть когда-нибудь правду, только без прикрас. Кто поймет кроме нас самих наших душ излом? Мы чужие среди своих. Афганский синдром.
По психушкам и лагерям сколько нас? Пусть напишуть когда-нибудь правду, только без прикрас. Кто поймет кроме нас самих наших душ излом? Мы чужие среди своих. Афганский синдром.