Если бы вы хотели говорить о боли. Да, о невыносимой боли. Ручной , домашней, иногда чужой. В сиреневый вечер, Когда горят лампочки, Боль все равно черная, Она все равно вязкая. Лежа на столе , Ты конечно вспоминаешь прошлое. Где еще ужаснее, Где ты зеленая, Где смешно уебкам над тобой. Они не читали стихи алкоголиков, Им чуждо духовное, Они сидят на сливочном масле И ебут свои игрушки. Смеются над глупой ***ней, Как пластилиновые солдатики, Я лепил из них комочки И скидывал в мусорные пакеты. Больно не только в голове, Больно во всем теле - Внутри и снаружи. Вот так, понимаешь, Круг стеклянной остроты, Перемешивается с пылью, И вертится везде , где есть я. Сует иголочки в рот, Сует иголочки в глаза. Если бы говорить о боли, Она мое зерно, И я могу рассказать больше. Потому что я не сплю, Я никогда не сплю, Только дышу, Слушаю сердце, Представляю , как оно дрожит, Как его окружают шрамы И убегает кровь. В неизвестные мне места, Все время, убегает кровь. То ли вверх , то ли вниз, х** поймешь, Но руки и ноги всегда холодные. Они мой лед, Они моя камера. Ты лежишь на полу, И думаешь о любви, А она еще хуже, Чем убежавшая кровь. Любовь опаснее, Она имеет две стороны. Она тепла для кого то, Кому то она - зима. Ее я боюсь , Она посильнее стекол. С любовью я неизлечимо болен, Вдвойне слабак и солдатик. С любовью вдвойне мне больнее, И пыли не чувствую, Крови, Иголочек, С ней я зеленый, Как весенняя трава после густого дождя.