Захолустная сказка: тюрьма, огороды, кабак, Да подгнивший сортир на таком же гнилом косогоре, Да наивная вера в спасительные чудеса. Бог не сдал и не спас, и – смеется и плачет дурак, И трепещут леса в золотом, но дырявом уборе.
Беззаветный дурак бесполезную службу несет, От хлопот тошнота, от раздумий сверленье в затылке, Бог не сдал и не спас, и из жалости не обнесет Благодатью своей из простой поллитровой бутылки.
Наш народный Господь, он такой же как мы, мужики, Вовсе не был распят на пригорке чумными жидами, С нами жил, с нами пил, протрезвел – удавился с тоски – Да и толку ему, безутешному, мыкаться с нами?
Вот, остались одни. Чем умеем, врачуем тоску, Как попало, чудим, – да и много ли спросу с проклятых? Он теперь далеко. Там, где вечно стоит начеку Римский злой караул в золотых, сплошь порубанных латах.