О если б вырваться, как в небо, в простоту, Чтоб нежной ярости, в застенчивой отваге Защёлкать, засвистать, как птица на лету, О том, чего нельзя доверить и бумаге.
Чтоб ощутить души и слова полноту И, в пенье растворясь, как соль в июльской влаге, Стать тёплою слезой – из всех на свете магий Без этой нам прожить уже невмоготу.
Есть теплота слезы – но мир устал от слёз, И есть тепло души – но мир ещё бездушен И птичий свист ему невыносимо скучен,
Скопцу, дающему и ум, и деньги в рост. – Так безысходна жизнь исчадия земного Без детской прихоти – без царственного слова.