Трамвая сонные толчки, И пустота, и на мгновенье К руке моей прикосновенье Полубезжизненной руки. Оно ни радостно, ни тайно, Оно, господь нас рассуди, Как наше прошлое, случайно, Закономерность – впереди. Оно, как отзвук разговора, С которым нечего связать, И знак того, что слишком скоро Нам будет нечего сказать.