Бесплодна молитва, когда собираешь ружьё. Бездарны стихи, когда рифма становится смыслом. Надежда взрывается ворохом крошечных истин, Когда ты пытаешься выяснить сущность её.
И войлоком чувств оправдать переменчивость сердца Так просто, когда за тобой не охотится волк. Искусство «любить» превращается в жуткое свойство – В желанье «убить», чтобы голос навеки умолк,
Который внутри повторяет – ещё есть надежда, и сердце твоё отвечает – ещё подожду…