Ты спросила меня, сапожком наступая на блики, Что легли на асфальт от мерцающих в небе огней: Отчего так пусты, так нелепы и часто безлики Отношенья людей в серых вихрях мелькающих дней?
Ветер дергал, шутя, завиток твой у самого ушка, Я хотел бы, как он, быть с тобою, и нежен, и глуп… Повернулась ко мне… я опять, видно, что-то прослушал, Очарованный трепетным танцем твоих милых губ.
Кошкой выгнулась бровь – так звучит приговор бессловесный. Невнимателен я... и меня осуждает твой взгляд. - Ты, как та Турандот… золотая моя ты, принцесса! Да и к чёрту других! – отвечаю тебе невпопад.
Вот с Невы потянуло легонько промокшей прохладой И остался у нас за спиною Таврический сад. Мне мгновения эти навек сохранить в себе надо, Чтобы было куда, как домой, возвращаться назад.
Мне не важно совсем осознание времени, места, Перемены в судьбе… Мои мысли, желанья просты … Твои запахи, взгляды, походка, улыбка и жесты… Для меня реализм, как и жизнь – это там, где есть ты!