Скрипучей пОрошью бежали Меж чёрных елей эти дни. Вокруг мечтали и стяжали, Кляли и клеили скрижали, И бесконечно провожали Созвездий спелые огни.
Скучал в ногах роман о Дели, Чужая жизнь во сны текла. Но заоконные метели Такое в мире завертели, Сплели, напенили, напели За беспросветностью стекла,
Что хорошо и одиноко, Скорбей и хворей спив отвар, Мне гнать от дельты до истока Деепричастия без срока, Жизнь отражая многобоко, Писать-дерзать, пока не стар.
«Не стар» ещё в глазах старушки Что от меня меня блюдёт. И двадцать трав в железной кружке От горя мне (отец наш Пушкин!), Поправя жаркие подушки, Как «суперстару» подаёт. ………………………….. Бог даст, да обнулятся снова Зима, отвар, петардный бой. Меж звёзд счастливая подкова. Бумажно-снежная основа Под первопутным скрипом слова. И одинокости покой.
Василий Дворцов
Жалоба Капитолине Кокшеневой на болезнь в новогодние каникулы подле станции «Зеленоградская».