Цвел шиповник, нависали тучи, Город млел, молчал и ждал чего-то, Белый цвет — душистый и сыпучий — И на всём — кошачья дремота. В воздухе парит пыльца тревоги, Но щекочет вены нечто Ждут дождя все пыльные дороги. Страх, покой, томление и радость… Мы вместе на пороге Бушующей страны, Где люди все, как боги, Земные видят сны. Дождь весело стекает По нашим волосам, А молния сверкает, Пронзая сердце нам.
Проходят годы мимо. Забыт застойный двор. В домах всё так же криво. В душе царит раздор. Но ветер дует смело. Внутри него летят. Два сердца, что умело В глаза нам всем глядят.
С ощущением полной бездомности Ты идешь торопливо домой. Не без некой пугающей томности Дождик шепчет: «Родная, я твой». Он целует и шею и волосы, Пред тобою танцует фокстрот, Но ты видишь лишь мокрые полосы, Серый дом, желтый клён, поворот. Дождик нам в лицо кричит, Но мы не слышим его крик, Пытаемся убежать от дождя, Он смеется, крича «НЕЛЬЗЯ»... Мы бессильны перед силой его, Он понимает это, но ему всё равно, В душном воздухе молчание Как предчувствие грозы
Проходят годы мимо. Забыт застойный двор. В домах всё так же криво. В душе царит раздор. Но ветер дует смело. Внутри него летят. Два сердца, что умело В глаза нам всем глядят.