1 Эй, автобус, быстрей тарахти, увозя меня прочь Подальше от места, где я не нашел свою весть. Я искал там тепло, я искал там ночь, Я искал там Ее – настоящую, как она есть.
Любовь дарит безумие – ложь! Врут все мудрецы! Она затмила им разум – безумие дарит любовь! Вдохновленные глупостью, вновь умирают певцы, Бросая горстями тридцать своих медяков...
Психовать, ощущать боль в груди, веселиться – игра. Может, главное – нежность, а может быть, капля мечты... Что? Я еду опять не домой? И опять, как всегда, К безразличью в стихах – и опять под кресты...
2 Эй, автобус, быстрей тарахти, увозя меня прочь Подальше от места, где я не обрел свою честь. Я искал там яд, я искал свою желчь, Но нашел только злость – может быть, она это и есть.
Сохранить суеверие стен, что, как всегда, Боятся увидеть плесень ковров, заглушающих звук, Отплатив им изделием букв, что боятся листа, Чтоб взлететь воробьем, описав на прощание круг?
И я боюсь всяких религий, кроме своей, Ведь я могу оказаться неправ – и снова «Сезам»! Да неужели в этой кабине водителя нету людей, Что я еду опять не домой? А, может, водитель я сам?
3 Эй, автобус, быстрей тарахти, увозя меня прочь От этого места, где я не нашел, где бы сесть. Где я не нашел тех, кому мог бы помочь, Где я мог бы войти, а не просто «залезть».
Я долго думал, что нет Вечных Огней, Но хоть один, пусть минутный, но должен же быть! А потом – на покой, и как можно скорей... Так вот, про смерть – это ложь, вы попробуйте лучше пожить.
Да я и не могу умирать, ведь я сошел с ума, Я не могу умирать, да и кто б это смог Из тех, кому есть, что сказать? Миллион против ста, Что я снова не еду домой, ведь мой дом – это мой Бог..